Творец, услышь мои моленья

26 декабря – 150 лет со дня рождения Семена Яковлевича Надсона – русского поэта, прожившего очень короткую, но необыкновенно яркую творческую жизнь.
Родился С.Я.Надсон в 1862 году в Петербурге, в семье мелкого чиновника. Рано осиротел. Отец его умер когда сыну было всего два года, а мама – когда ему исполнилось 11 лет. Воспитывался в семье дяди.
Стихи начал писать с 9-летнего возраста. С 1878 года его стихотворения появляются в печати, а в 1882 году Надсон знакомится с поэтом А.Н.Плещеевым и начинает сотрудничать в журнале «Отечественные записки».
В 1882 году Надсон заканчивает Павловское военное училище, служит в Кронштадте, однако мечтает посвятить себя литературной деятельности. Через два года с трудом добился отставки. К этому времени он был уже безнадежно болен туберкулезом. В последних строчках автобиографии к своей книге он написал о себе: «В 1884 году начал умирать». Друзья и Литературный фонд выделяют средства на лечение за границей, и С.Надсон едет в Германию, Францию, Швейцарию, хотя замечает: «…Да не тянет меня красота этой чудной природы. Не зовет эта даль, не пьянит этот воздух морской…». И Пасха на чужбине ему совсем не понравилась: «Пасха бывает всюду, была она и в Ницце. Но Христос воскресает только в России. Слишком чопорны, слишком холодно-торжественны для нее сухопарые французы». Умереть поэт хочет только в России. Последние годы поэт провел в Ялте. 19 января 1887г. поэта Семена Яковлевича Надсона, успевшего прожить на свете всего 24 года, не стало.
За первый (и единственный прижизненный) сборник стихотворений, вышедший в 1885 году. Академия наук присудила Надсону Пушкинскую премию. Его поэзия имела огромную популярность среди молодежи, видевшей в нем выразителя своих чувств и настроений. Свыше ста его стихотворений положено на музыку. Надсон оказал сильное влияние на многих поэтов. После смерти поэта творчество его получило еще большую известность. Современники восприняли смерть Надсона как серьезную потерю для русской поэзии.
Творчество С.Надсона чрезвычайно богато христианскими мотивами. В стихах этого юного человека, глубоко верующего и очень талантливого, мысли и слова, созвучные душевному состоянию людей и нынешнего времени, несмотря на то, что с его рождения прошло сто семьдесят лет и со дня смерти – сто пятьдесят пять.

Идеал
Не говори, что жизнь – игрушка
В руках бессмысленной судьбы,
Беспечной глупости пирушка
И яд сомнений и борьбы.
Нет, жизнь – разумное стремленье
Туда, где вечный свет горит,
Где человек, венец творенья,
Над миром высоко царит.

Внизу, воздвигнуты толпою,
Тельцы минутные стоят
И золотою мишурою
Людей обманчиво манят;
За этот призрак идеалов
Немало сгибнуло борцов,
И льется кровь у пьедесталов
Борьбы не стоящих тельцов.

Проходит время, – люди сами
Их свергнуть с высоты спешат
И, тешась новыми мечтами,
Других тельцов боготворят;
Но лишь один стоит от века,
Вне власти суетной толпы, –
Кумир великий человека
В лучах духовной красоты.

И тот, кто мыслию летучей
Сумел подняться над толпой,
Любви оценит свет могучий
И сердца идеал святой!
Он бросит все кумиры века,
С их мимолетной мишурой,
И к идеалу человека
Пойдет уверенной стопой.
1878

Желание
О, если там, за тайной гроба,
Есть мир прекрасный и святой,
Где спит завистливая злоба,
Где вечно царствует покой,
Где ум не возмутят сомненья
Где не изноет грудь в борьбе, –
Творец, услышь мои моленья
И призови меня к Себе!

Мне душен этот мир разврата
С его блестящей мишурой!
Здесь брат рыдающего брата
Готов убить своей рукой,
Здесь спят высокие порывы
Свободы, правды и любви,
Здесь ненасытный бог наживы
Свои воздвигнул алтари.
Душа полна иных стремлений,
Она любви и мира ждет…
Борьба и тайный яд сомнений
Ее терзает и гнетет.
Она напрасно молит света
С немой и жгучею тоской,
Глухая полночь без рассвета
Царит всесильно над землей.

Твое высокое ученье
Не понял мир… Он осмеял
Святую заповедь прощенья.
Забыв Твой светлый идеал,
Он стал служить кумирам века;
Отвергнув свет, стал жить во мгле, –
И с той поры для человека
Уж нет святыни на земле.

В крови и мраке утопая,
Ничтожный сын толпы людской
На дверь утраченного рая
Глядит с насмешкой и хулой;
И тех, кого зовут стремленья
К святой, духовной красоте, –
Клеймит печатью отверженья
И распинает на кресте.
1879

Образ Спасителя
Пред киотом теплится, мерцая,
массивная лампада; лик Христа
глядит задумчиво из потемневшей рамы
очами, полными и грусти, и любви, –
и так и кажется, что вот уста святые
откроет Он – и в тишине ночной
вдруг прозвучит Страдальца тихий голос:
«Приди ко Мне, усталый и несчастный,
и дам Я мир душе твоей больной»...
* * *
Я не Тому молюсь, Кого едва дерзает
Назвать душа моя, смущаясь и дивясь,
И перед Кем мой ум бессильно замолкает,
В безумной гордости постичь Его стремясь;
Я не Тому молюсь, пред Чьими алтарями
Народ, простертый ниц, в смирении лежит,
И льется фимиам душистыми волнами,
И зыблются огни, и пение звучит;
Я не Тому молюсь, Кто окружен толпами
Священным трепетом исполненных духов
И Чей незримый трон за яркими звездами
Царит над безднами разбросанных миров, –
Нет, перед Ним я нем!.. Глубокое сознанье
Моей ничтожности смыкает мне уста, –
Меня влечет к себе иное обаянье –
Не власти царственной, но пытки и креста.
Мой Бог – Бог страждущих,
Бог, обагренный кровью,
Бог – человек и брат с небесною душой.
И пред страданием и чистою любовью
Склоняюсь я с моей горячею мольбой.
1880

Друг мой, брат мой, усталый, страдающий брат,
Кто б ты ни был, не падай душой.
Пусть неправда и зло полновластно царят
Над омытой слезами землей,
Пусть разбит и поруган святой идеал
И струится невинная кровь, –
Верь: настанет пора – и погибнет Ваал,
И вернется на землю любовь!

Не в терновом венце, не под гнетом цепей,
Не с крестом на согбенных плечах, –
В мир придет она в силе и славе своей,
С ярким светочем счастья в руках.
И не будет на свете ни слез, ни вражды,
Ни бескрестных могил, ни рабов,
Ни нужды, беспросветной, мертвящей нужды,
Ни меча, ни позорных столбов!

О мой друг! Не мечта этот светлый приход,
Не пустая надежда одна:
Оглянись, – зло вокруг чересчур уж гнетет,
Ночь вокруг чересчур уж темна!
Мир устанет от мук, захлебнется в крови,
Утомится безумной борьбой –
И поднимет к любви, к беззаветной любви,
Очи, полные скорбной мольбой!..
1880

Номер: 
Месяц: 
Год: